FIM DE TARDE

Lisboa, sete da tarde de um dia de Verão.

Bica e água numa esplanada interior das Avenidas Novas, para espairecer o espírito e descansar as pernas.

O olhar despreocupado mas sempre curioso espraiava-se ora em redor, ora bem perto, observando sem pressas nem intenções tudo o que alcançava.

Noutra mesa ali ao lado, mãe e filho. Ela, trintona a saber-se bem torneada, estava de perna traçada a deixar entrever a coxa roliça. Lia uma revista. O perfil da cara era cortado por uma farripa de cabelo que lhe pendia até junto do queixo, automaticamente sacudida sempre que o vento a empurrava para a boca e olhos. Na mesa repousavam a mala – preta e alforjada – de napa reluzente e um copo alto meio de sumo.

A inevitável mosca de café (prima da da TV) fazia temerárias incursões pela mesa em direcção ao copo, levantando e pousando consoante os movimentos da mulher.

O miúdo, quatro a cinco anos, abandonara a cadeira e cirandava pelas restantes mesas com um carro de bombeiros na mão. Ao contrário de antigamente, este funcionava a pilhas e o seu guincho sobrepunha-se ao das ambulâncias que volta e meia passavam no outro lado da Avenida. Tinha os olhos grandes, pretos e pestanudos, numa cara bem desenhada. Na sua expressão adivinhava-se uma voluntariedade bem conseguida, confirmada pelas evoluções continuadas na esplanada e a ausência voluntária da mãe, mergulhada na leitura (ou talvez não).

Quando o miúdo passou de novo, soprei-lhe um olá de mansinho, que resultou! A curiosidade foi mais forte que o apito dos bombeiros!
Parou, mirou-me de alto a baixo com aqueles olhos grandes, pretos e pestanudos, e disparou:
- O meu avô também tem cabelos brancos mas não bebe café. Diz que faz mal pra dormir.
- Sim??!
- Bebe refresco… e não tem barba! Porque é que tu tens barba?
- Porque gosto.!
- E porque é que tu gostas?
- E porque é que o teu avô não tem barba?
- Não sei…
- Pergunta-lhe!!!
- Não posso…
- Porquê?
- Tá a dormir no hospital e a mãe diz que eu não posso lá ir agora.

E dito isto, zarpou para nova volta serpenteante pelas mesas da esplanada, antes que lhe retorquisse algo e evitando-me o embaraço de ficar momentaneamente sem resposta.

A mãe, que fingia não ter ouvido a conversa, com mais uma sacudidela da tal farripa de cabelo que teimava em cair para a cara, mirou-me de soslaio mastigando um murmúrio azedo e com um tom pouco simpático chamou:

- Martim, já para aqui e bico calado!

Voltou à revista sem mudar de página (devia ler devagar, devagarinho, se calhar com os olhos desfocados do artigo) e o Martim continuou as suas evoluções coleantes ignorando o chamamento. Aguardei os acontecimentos, mas não houve reacção maternal.

Detive-me a pensar: Se fosse comigo, a minha Mãe tinha posto os pontos nos ii, o carro dos bombeiros ficava imediatamente de férias prolongadas e eu “de trombas” sentado a seu lado. Seria uma chatice para mim naquele momento, mas sabia-se logo quem mandava ali e porquê. Os “Martim” de então, que aprenderam a crescer com respeito nas esplanadas da vida, podem hoje estar em qualquer lado sem tirar o sossego a ninguém. Quando muito, são incomodados.

Fui de repente interrompido por enorme estardalhaço. Segui o barulho e dei com o empregado de mesa estatelado no chão, bandeja para um lado, cacos e líquidos para o outro! O Martim, sentado no empedrado da esplanada e com um joelho esfolado, berrava que nem um possesso em coro com o guinchar permanente do carro dos bombeiros, encravado com a queda.

Tudo isto perante o total alheamento dum tenro casal de adolescentes demasiado ocupado num prolongado beijo de Verão, o sorriso complacente de uns e de troça de outros. Como que a destoar, alguém ajudou o funcionário a levantar-se e quando este se dirigia para o miúdo, surge a mãe trintona que lia a revista de perna traçada e, de dedo em riste, zurziu os ouvidos ao atónito e ainda meio combalido empregado:
- Oiça lá, ó seu idiota, você já viu o que fez ao meu filho, não é capaz de ver por onde anda seu parvalhão?

Prontos, como soe dizer-se, filmado não seria tão perfeito!

Devagar, devagarinho (como aquela mãe trintona fizera com a leitura da revista) levantei-me, lancei um último olhar àquele cenário batido por um resto de sol em tons de ouro velho, fui lá dentro pagar a despesa e voltei costas àquele fim de tarde.

Acontece que o meu médico disse há uns tempos para não me enervar.

Com um sorriso forçado, desta vez fiz-lhe a vontade. Na realidade, naquele filme não passava dum figurante ocasional.


Luís Silva Rosa
(Jul/2009)

Nota: Que fim de tarde tão cheio de realismo e fantasia em simultâneo!! Espectacular Luís!!
Fugindo um pouco à politica...não deixa de retratar a sociedade e a EDUCAÇÃO...ou falta dela!!